Balada Triste de Otoño

De nuevo los ocres

matizan el paisaje

con semblante de añoranza y purpurina…

Alineadas, casi en fila,

dormitan las hojas su tristeza

como en trance, mientras ceden el pulso,
expirando silentes su agonía

hasta que el despertar de primavera

las devuelva a la vida que renace.

Todo es cíclico,

todo muere, retoña y sobrevive

hasta el fin de su etapa,

cuando la última vuelta
concluya con el ciclo

y disipe en la nada su existencia.

¿Recuerdas…?

Más o menos así, comenzó todo,

como triste balada moribunda

que utiliza el otoño,

carente de recursos

para entonar un réquiem.

Me acomodo sigilosa en tu ayer,

me envuelvo en tus vocablos,

rememoro sin prisa tu discurso

austero en concordancia, como siempre,

y me cubro por fin

de indiferente anhelo

desde este presente firme que me acoge.

Porque hoy, es la vida que fluye,

es el tiempo inmediato

del aquí y el ahora,

el paisaje fecundo donde las estaciones

difuminan sus tonos más hermosos.

Hoy, es ese dulce tacto que me viste,

es la joya pulida que me adorna,

la ternura imprecisa que me habita

detrás de la coraza…

No, yo ya no invierto en arte desfasado

ni contemplo horizontes obsoletos

en cuadros mal pintados

con molduras de saldo.

Me pesan las edades de los años ajenos

y cultivo los propios

con abono selecto,

lejos del vano estiércol carente de materia.

Yo no venero dioses, ya lo sabes,

y me sobran estatuas niqueladas

pinceladas de brillo

que ocultan tras sus capas

el mortal deterioro

que el tiempo dejó en ellas,

sus consecuentes grietas,

y esa textura ajada

que distingue a las obras

cargadas de memoria.

Mi ornamento se expresa sin barnices,

transparente en su esencia

de forma y contenido…

Yo no distingo más grandes que los grandes,

esos que de verdad lo fueron

y tal consta en la historia

que así les reconoce…

Me nutro de su hacer

y de su maestría,

y de ellos tomo ejemplo,

porque no nacen genios a diario

y nunca me han gustado

las falsificaciones

ni los elogios huecos sacados de contexto

que resuenan a falsos

por su exageración.

Tampoco esas supuestas

tendencias vanguardistas

que curtidas de absurdo,

han descartado normas esenciales,

y sin comas ni puntos

ni reglas necesarias,

cabalgan al galope

por la literatura

disfrazando incultura

con la excusa del arte de innovar.

Practico el vuelo libre, por decreto,

y mi espacio y mi tiempo, los reparto

a gusto y conveniencia

según mis prioridades.

Y no existe tirano

que logre someterme

ni diseño de jaula que me enclaustre

bajo la dictadura

de ninguna exigencia.

No se ha inventado aún, te lo aseguro,

el método capaz de detener mi impulso

ni aminorar mi fuerza

desde ningún mandato.

Me muevo por hecho y por derecho

según mis convicciones,

sin dogmas ni ataduras.

Y por imperativo,

no acepto más dictado
que el que impulsa la voz

de mi propia conciencia.

Así de libre soy y así me muestro,

defensora incansable

del “Yo” y sus restricciones,

y de las manos blancas

que acarician al roce

y buscan el contacto

de la sana amistad.

Yo elijo a mis amigos

según mis preferencias,

y detesto las voces que someten,

las que piden sin dar,

las que ejecutan

desde el verbo mordaz de la violencia.

Aborrezco el maltrato

en la extensa expansión de la palabra,

y condeno a la gente que disfruta

con la tristeza ajena.

Desprecio las conciencias impolutas

que se creen superiores

y alimentan su ego enfermizo

con lágrimas sagradas

mientras se erigen dueños

de la verdad absoluta,

como sabios doctores

de todas las doctrinas.

Por eso yace muerto

tu ayer en mi memoria,

como hojas de ese otoño

que han perdido tersura,

y agoniza su estatus, como el tuyo,

sin tintes de retorno.

Es la última expansión de la que hablabas,

el fin del ciclo donde todo empezó,

donde todo termina, aquí y ahora,

porque la vida sigue cargada de presente,

y en la estación de flores

que alfombra mi camino

no queda un hueco libre

para estampar tus huellas.

¡Es fácil de entender!

¡Con el otoño has muerto…!

Te cubrirá el invierno

bajo su manto helado…

Sepultará la nieve

tu difuso recuerdo

y no habrá para ti más primaveras.

Caminaré dichosa, mientras tanto,

ungida en el perfume

que envuelve a mis preceptos,

serena, firme y noble desde mi indumentaria,

orgullosa en la lucha,

triunfante en la contienda,

por no haber sucumbido
 a tus imposiciones.

Y no me va a temblar, ya te lo advierto,

la suela del zapato,

si pasado el deshielo

asomas la cabeza por alguna ranura

y tengo que pisarla

hasta el último aliento

para vivir en paz y en armonía,

como aquí, como ahora,

donde todo es frescura y esperanza,

testimonio de vida,

valor fuerza y coraje,

transitando el sendero

hasta alcanzar la meta,

allá donde se encuentre

esa inscripción final…